Cuando el árbol se dobló

Intentar entender el desquicio no va a traernos la razón.Ni a ti ni ami ni a nadie. Una vez juntas las muchas dudas que atraviesan cada vez que uno los momentos, se vuelcan las huellas. Mirar el agua por encima, por debajo o por en medio, no es justo. Lo justo es verla, y sin más razón.

Y qué tal, lo sigo intentando. pero por mucho intento vuelto fugaz del fracaso, elevo el ceño y veo mejor: lo real de intentar hallarle razón a la mezcla, sin encontrarla aún, es el mero gusto del no entendimiento. Mero gusto por seguir pensándolo y aprendiéndolo.

Aún las persianas, toco la luna con mi media pestaña

Y debe ser porque montaste una obra para mí, no te voy a decir que no soy feliz, pero a ellos sí. Por lo demás, no me has dejado contarte que tengo las comidas contadas, la ropa clasificada, los zapatos y los bostezos asignados. No vayan a pensar que estoy desviviendo. No vayan a pensar en mí.

"Antes de dormir, suéltame el cuello", dije; "No te hagas la tonta, no me busques a tientas. No me hagas creer que crees. Tú no rondas la ronda romance, no intentes cegarte para verme", me dijiste y no volteé.

Creo en voltear, para después voltear y seguir volteando.

empezar por el cordón

Ando al albedrío de alguien más. Ando sepultando por sepultar no más. Cambiando de máscara según el viento se siente a mi lado, según los árboles me sepan rimar. No sé desde cuándo, no sé por qué se eligen uno a uno los rincones, no entiendo el movimiento ni acepto las trayectorias de desplazamiento.

Divorcio con la tierra, ese era el límite. Amisté con otros planos, lo definitivo nunca llamó mi atención. Pero olvidarse del suburbio emprende mi mal augurio.

Y los hilos que me mueven, no me dejan mover tácita, incorrupta. Las manillas avanzan, desavanzan por cantar, y mis manitos deslizan la jauría natural que me dispongo a avistar. Habremos saltado.

¿Ya vio?

El mundo aún no se ha creado, esto tiene que ser una broma. ¿Cómo va a ser que de pronto no sepamos de dónde salió todo esto? Obviamente es una mala broma, si esto ya estuviera creado, listo, ya nos habrían especificado qué es, para qué sirve, y qué monos pintamos nosotros aquí.

Aparte, por supuesto, nos habrían entregado la boleta que justifique los gastos en tal cantidad de árboles, tal número de personas o tal cantidad de especies; en conjunto con un contrato de arrendamiento, venta; según corresponda, porque a cada uno le corresponde algo. Uno de arrendamiento para los que necesitan constantemente saber que le pertenecen a un acuerdo. De venta para los que dieron su brazo a torcer.

El mundo no ha sido creado, nos habríamos dado cuenta. Si estamos todo el tiempo tan alerta, si hasta nos damos el tiempo de leer noticias, ¿cómo no va a ser esto un ensayo? Aunque de ser eso, ya nos habrían pagado por formar parte de un proyecto en calidad de personaje de experimento, y que yo sepa, a nadie le han depositado ese bono en toda la vida. En toda la vida que nos desvivimos tropezando, que nos duele y no nos deja de doler. No puede ser verdad. El mundo no ha sido creado.

No me vaya a creer, créaselo al que espera su depósito.

Lo que no define

Idealmente los supuestos, acciones, conciente y su in, estaban andando y marchando y corriendo. Y caigo en cuenta denuevo, a oscuras, cuando más transparencia destella.

Los miles de carruseles que por no detenerse debieron cargar a cuestas con los espacios que deja la soberbia.
La montonera de maleza que caminó por un lado del cuerpo estático.
Todas las veces que lo soberbio nos despertó cuando ya no hubieron ganas de juzgar.

Bien, mal, terriblemente mal o bien analizado, ¿correspondencia, inter-existencia?

No deja de ser abrumante aceptar que para conocer lo soberbio se haya tenido que aceptar también la soberbia. Yo y un lagarto hablamos desde la inexperiencia, de donde nace la intriga de abrigarnos con el sol, y atenernos a la luna. Yo y un lagarto somos un timbre a punto de tronar, el uno al otro, por correspondencia y no. Cuánta diferencia...

Aletargo plazos en plazoleta

Es la danza inmaculada, son saltos incalculables. Jaranas jamás despreciadas,
del todo lejanas a la nuestra tierra.

Más más lejana lejana. Se encarga de acercarnos sólo cuando nos tiene agarrados hasta el cuello, y hasta ahí llega el cabello mío.

Nada tiene de especial observar las hojas una vez caídas, cuando la magia siempre estuvo en avistar la majestuosidad de sus ramas en vida. Yo no quiero que se me vaya la vida sin visitar, le. Desde adentro y acabadamente. Yo no quiero rpeguntar a un gorrión qué tal fue su aposento en él mientras vivió. Esa plaza es la única que realmente siempre disfruté, en esa banca, con esos gorriones. Apartando este deseo a lo inimaginable.

Y cuando no existe un temor real, son todas de este tipo las cosas que se inventa uno. Dan sabor, dan más terror que el que nos pueda causar la réalité

peores especulaciones

No tienen ni la menor cabida en la realidad, porque todo este sucedáneo que he estado bebiendo es ficticio. Entonces no se lo vayan a tomar a pecho, no como yo.

Puede ser porque eres más cobarde que el molusco de caparazón, porque su cubierta es degradable, y yo la puedo corromper.
Pienso que tal vez crees que no existo, que me creaste, que soy un virus.
Puede que seas parte de una secta, que tengas un compromiso, de palabra. De alma todo el tiempo estás conmigo, de cuerpo nunca he encontrado sentido.

No necesito seguir especulando, cualquier pensamiento me aleja de este paralelo, nos convierte a ti y a mi en extranjeros.
Si mi irrigación sanguínea llega a detenerse, se va a detener en mis manos, cuando me canse de crearte de más.

No voy a convocar tu razón. Acaso, ¿debería quedarme tezón para arriesgarlo todo denuevo?

Deja tus alas tranquilas un momento, detente, y mírame con los mismos ojos que me pediste que viera, cuando realmente los vi. Ahora que me viste, ¿me viste, cierto? Apártate de tu nariz, necesito susurrarte todo lo que quieres, necesito dejar de hallarte en un tonto papel, hoy por hoy las cosas van así, de papel en papel y no hay papel que me mire como tú.

Persianas arriba, pestañas abajo, no desearía atravesarme las calles enteras, pensando y pensando, pensándote como si estuvieras ya en la hora. Porque así te me haces ahora, en realidad te me estás meciendo en los hilos. Tendré que disponerme a construir marionetas.

En cualquier otro momento bajo el amparo de la más blanquecina de las auroras, ni yo me creería que estos son sin duda alguna, los momentos más nítidos capaces de ennegrecer el brillo innecesario de los que se extrae la sabia.

Una grieta en un millón, todo visto a gran escala nos aleja. O mejor, me aleja lo grande de mi misma ínfima existencia. Y el ruido que hacen sus órganos para mí no tiene sentido, no más que el revoloteo de los párpados enceguecidos en la justa pero incuantificable dosis de sentidos.

Mezcla de insensatez y cordura, me limpia. Se llama cosa.

Hallazgos que no pasan de ser eso, no existe la amnera de irrumpir en los afluentes, para eso tendría que ser un pedazo de tierra, tendría que ser tierra y para eso tendría que dar vueltas las manillas de reloj, yo misma y exageradamente rápido. Necesidad de mantener la vivacidad dentro de otra cosa.

En otras noticias, al mundo jamás le preguntaron si deseaba dejar de serlo, no me parece justo. Las venas planetarias se recogieron, están petrificadas en unos cuántos Km. de muros. Me gustaría no poder imaginar esto, pero el horror no termina, es real. Las raíces que ya nadie se preocupa de entrever, esas mismas hojarascas son nuestro reflejo, pisotéandonos todos. Árboles, ramajes, especies, especias, todas, y hasta el aire no queda fuera. Vamos todos a exterminar a las micros, juntémonos en un círculo a recrear lo que se nos plazca, es probable que así los perros puedan caminar, no cruzar con miedo a ser aplastados.

Que a mi nadie me lleva, que no voy a hacer nunca lo que se espera.

Que lo que busco siempre es momentáneo, de no serlo, me estaría engañando, los. Realmente, es algo que s eha vuelto nube en la montaña, los últimos antecesores relojes, me refiero a mi eternidad. Y sí, aunque cuando los tenga de frente, los demás sean mi eternidad, lamentablemente nunca llenan lo inllenable.
Y he estado desempeñando un papel mucho más comprometido conmigo, con lo que va quedando, con lo que puedo encontrar. Necesito más de lo ficticio, que se me vuelva real lo que envuelvo entre ceja y ceja cuando nadie puede vislumbrarlo. Pronto podré avocarme por completo a todo esto.

Pero quiero, y lo estoy logrando, no pensar en el tiempo como un componente. Al tiempo lo tengo que pensar como magnate del refunfuñar, como la minúscula cosa que no hace más que dañar, sin otro deseo que acabarlo, al tiempo hay que atarlo de manos.

Así fue como traspasó varios umbrales, tras las cortinas se fueron apelmazando los reyes de un lejano reinado, así fue como llegó hasta mi esquina un conjunto de ideas vociferandome al oído la necesidad de traer la lengua ligerita. Así fue, así fue, como si le hubieran precedido a las anteriores una explicación.





Me lo encontré cuando todo se estaba difuminando en mis lugares menos bien parecidos y los más preferidos. Justo cuando delante mío se enfrentaban todas las bataolas de esa juventud que deseaba con ansias ser escuchada, con toda la energía que proyecta el girasol desértico, jugueteaban a mi alrededor un sin fin de peculiares personalidades, y yo no conseguí hacerme la indiferente; tenía que ser parte del despertar.

No me gusta pretender, pero pretendo llegar a encontrármela plena, y debe ser porque en su máxima expresión así se muestra, plena. En los ligeros movimientos, que no lo son para mí y ella los pinta como parte de vuelos, una de las clases más particulares de vuelos que se puedan ver, sus vuelos. Porque cuando vuela no vuela sola, y te invita; hoy ya nadie se preocupa de invitar a algo de tamaño costo. Hablo de la manera en que más se desnuda la persona: en su arte. Esa fue la primera vez que la vi pura y sin remordimientos, desde ahí no me la he topado tan surreal. Sé que es un mero desvío de esos que suelen sucederse a estas alturas, bajas alturas. Sé que suele haber un desvío cada ciertos buenos vuelos, y por eso no me preocupa, la conozco tan real y vital, que se me volvió eso, vital. Tanto que no puedo esperar a encontrármela así.

Hoy por hoy los trenes no deleitan con grandes viajes, pero queda el delirio de revivirlos, en eso estamos los amantes de lo que se ha ido, en hacer que vuelva.

Desgraciadamente la comodidad no es algo que me llame, simplemente no la busco tampoco.

Llenarse de polvo la cara, viento soplándote las malas ideas, si y sólo si estás rodeado de verdeazul. Uno de esos oasis, que por no llamarse así, se te convierten en eso.
Ir contra marea, así diría el verdugo, pero da igual si lo que se busca es únicamente lo necesario, hacia allá está la vía hecha.

Andanzas acompañadas, simplemente con el que lo desee, la invitación está hecha, las ganas sobran y la tendencia al poco lloriqueo, el goce y la libertad son constante palmoteo en los adentros.

Suprimidos los malos augurios
concrétense lás arboledas a un lado
sabiamente escogida la nada
sin escoger.